Revista cultural Violante - Nº 11 - (enero-marzo 2014)
La tarde se bebió las arboledas.
Pasaban os secretos de la fuente.
Las horas sucumbieron al caliente
y rojo esfuerzo de un crujir de ruedas.
Es inútil medir estas monedas.
Nadie pasa otra vez el mismo puente.
El recuerdo que tenemos del presente
viene de otro rosal y de otra olmeda.
Llegó la noche. Las estrellas fijas,
blancos puntos, señales sin medida;
recónditos jardines de otra esfera
latieron un estruendo de clavijas.
El campo era un amor de fe nacida,
y lo borrado, una canción de espera.
Pasaban os secretos de la fuente.
Las horas sucumbieron al caliente
y rojo esfuerzo de un crujir de ruedas.
Es inútil medir estas monedas.
Nadie pasa otra vez el mismo puente.
El recuerdo que tenemos del presente
viene de otro rosal y de otra olmeda.
Llegó la noche. Las estrellas fijas,
blancos puntos, señales sin medida;
recónditos jardines de otra esfera
latieron un estruendo de clavijas.
El campo era un amor de fe nacida,
y lo borrado, una canción de espera.
Paulino Aparicio
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